Atrasara-se no tempo – deixara a idade correr demais. Atrasara-se no dia – alguém havia chegado primeiro.
Olhou a roseira – as flores vermelhas prendiam a sua atenção quando uns cabelos longos de rapariga começaram a agitar-se em frente dos seus olhos cansados.
– Por que achara que iria encontrá-la, ali, naquela casa que alguém, mais apressado, comprara?
Era certo que ela morava por ali numa qualquer aldeia.
Por ali – suspirou.
Aline – suspirou de novo.
– Já não mora aí – respondeu uma mulher que passava. Foi para França e ficou por lá.
Ele olhou a passeante…
– Não tem a direção dela?
– Eu não tenho, mas posso arranjá-la…
O olhar vazio encheu-se.
… mas não o aconselho a escrever-lhe – o marido é muito ciumento.
– É jovem o marido? – perguntou.
– Não – respondeu a mulher. Já era velho quando novo.
(e ainda ciumento… )
Subitamente, detestou a roseira, a casa e aquela aldeia. Dirigiu-se ao carro e partiu.
A casa, onde iria passar as férias, encontrar Aline e sentir -se novo, ficara para trás. Ponto final.
Fez alguns quilómetros, mas o ponto final pesava-lhe, pesava-lhe.
Inverteu a marcha e voltou.
Empurrou de mansinho a porta da casa e foi entrando. Sentia-se a desvendar intimidades quando uma fotografia, já desmaiada, o atraiu. “Aline 1952” estava escrito no canto inferior, direito.
Não era aquela a “sua” Aline, não era aquela a casa que procurava.
Esta pequena narrativa vale por si, mas poderá ser inserida numa crónica de tamanho médio.
Ganhará com uma introdução.
Uma conclusão (reflexão) será necessária.
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Aproveito para desejar boas férias a quem parte e informar que a
próxima publicação será a 19 de Junho.
Memória nossa 